— Hol az ingem? Az a fehér, amit tegnap viseltem! — Pável hangja végigsöpört a lakáson, alig lépte át a hálószoba küszöbét.
Natália megdermedt a szekrénynél, kezében egy pulóverrel — az utolsó darabbal, amit még be kellett tennie. Az ágyon fekvő bőrönd tátott szájjal ásított, a gondosan összehajtogatott ruhák már szinte az egész helyet elfoglalták. Még egy kicsi, és be lehet csukni a zárat. Örökre.
— Valószínűleg a szennyeskosárban — felelte anélkül, hogy megfordult volna.
— Miféle kosárban? Ma szükségem van rá! Találkozóm van a befektetőkkel, elfelejtetted vagy mi?
Berontott a hálóba, és Natália érezte, ahogy a levegő a szobában sűrűbbé válik. Pável a szokásos formáját hozta: öltöny nyakkendő nélkül, haját hanyagul hátrafésülve, az arcán az a kifejezés, mint aki szerint az egész világ örök hálával tartozik neki.
— Mosd ki anyámnak a fehérneműit, elfáradt! — vetette oda, rá sem nézve. — És az ingemet is tedd rendbe. Egy óra múlva indulnom kell.
Natália lassan a bőröndbe tette a pulóvert. Harmincnégy éves. Ebből tizenkettőt ennek az embernek a feleségeként élt. Emlékezett, hogyan nevezte őt a múzsájának, hogyan ígérte, hogy megmutatja neki a világot, hogyan nézett rá úgy, mintha ő lenne az egyetlen csillag az égen. És most… most már csak cseléd. Ráadásul nem is csak neki.
— Az anyád három megállóra lakik tőlünk — mondta halkan Natália. — Van mosógépe.
Pável végre felé fordult. A tekintete végigsiklott a bőröndön, a gondosan összehajtott ruhakupacokon, az éjjeliszekrényen lévő neszesszeren. Egy másodpercnyi csend.
— Ez meg mi?
— Az, aminek látszik.
Elvigyorodott. Nem hitte el — pontosan ez tükröződött az arcán. Hitetlenség, amely a megvetéssel határos.
— Már megint a hisztid? Natasa, nincs időm. Halasszuk estére ezt a színházat, jó? Visszapakolod a rongyaidat, én hazajövök — majd beszélünk.
— Nem lesz semmiféle este.
Becsukta a bőröndöt, elfordította a zárat. A kattanás váratlanul hangosan szólt.
Pável közelebb lépett. A szemében valami új jelent meg — nem félelem, nem. Inkább ingerültség. Mintha a nő egy elromlott készülék volna, amely a lehető legrosszabb pillanatban mondta fel a szolgálatot.
— Te most miről beszélsz? Mondtam én valami rosszat? Na bocsánat, csak megkértelek, hogy segíts anyámnak. Tényleg elfáradt, ingadozik a vérnyomása.
— És én nem fáradtam el?
— Natasa, de hát te otthon ülsz! — tárta szét a karját. — Én reggeltől estig gürcölök, hogy mindenünk meglegyen, te meg…
— Én?
Natália felvette a bőröndöt, letette a földre. A kerekek halkan siklottak a parkettán. Elment a férje mellett az ajtó felé, de az elállta az útját.
— Állj meg. Magyarázd el, mi folyik itt.
— Semmi sem folyik, Pasa. Egyszerűen elmegyek.
— Hova? — hunyorgott. — Anyádhoz? A nővéredhez? Remek ötlet, tekintve, hogy a te Kszusád maga is háromszor elvált.
Natália érezte, ahogy odabent valami elszakad. Nem fájt — inkább megkönnyebbülést hozott. Mintha sokáig cipelt volna egy elviselhetetlen terhet, és végre letette volna.
— Nem az a fontos, hová. Hanem az, hogy tőled.
Pável néhány másodpercig hallgatott. Aztán felnevetett — röviden, idegesen.
— Rendben. Tegyük fel, elmész. És aztán mi lesz? Mikor dolgoztál utoljára… mikor is? Öt éve? Hat? Miből akarsz élni?
— Majd megoldom.
— Natasenka — hangot váltott, lágyabb lett, szinte gyengéd. — Ne csinálj butaságot. Lehet, hogy tényleg elfáradtál. Vegyél ki szabadságot, utazz el valahová. Akarsz, veszek neked egy utat? Törökországba, most jó ott.
— Nem kell utazás.
— Akkor mi kell? Mondd meg őszintén, mi a baj? Tettem valamit?
Natália ránézett. Erre a férfira, akivel annyi évet élt. Szép, sikeres, magabiztos. És teljesen üres. Mint egy gyönyörű váza virágok nélkül.
— Nem tettél semmit — mondta lassan. — Pont ez a baj. Semmit sem tettél. Csak voltál. Voltál, és azt hitted, ez elég.
— Istenem, már megint filozófia! — Pável végighúzta a kezét az arcán. — Egy óra múlva találkozóm van, rendesen kell kinéznem, te meg jelenetet rendezel!
— Menj csak a találkozódra — Natália megkerülte, és húzta maga után a bőröndöt.
— Natasa!
De ő már a folyosón ment. Levette a polcról a táskáját, a kabátját. A lakáskulcsot a komódon hagyta — feltűnően, hogy a férfi lássa.
— Még megbánod! — kiáltotta utána Pável. — Még térden állva jössz vissza!
Az ajtó becsapódott. A lift gyorsan megérkezett — üresen, hidegen. Natália a fém ajtóban a tükörképét nézte. Sápadt arc, kialudt szemek, hanyagul összefogott haj. Mikor nézett utoljára tükörbe nem azért, hogy ellenőrizze, minden rendben van-e indulás előtt, hanem csak azért, hogy lássa önmagát?
Odakint fagyos volt a levegő. Natália megállt a lépcsőház előtt, elővette a telefonját. Tárcsázott.
— Kszjuha, szia. Otthon vagy?
— Nataszka? Mi történt?
— Átmehetek hozzád? Nem sok időre. Amíg nem találok lakást.
Szünet. Aztán a nővére halk, óvatos hangja:
— Eljöttél tőle?
— Igen.
Újabb szünet. Natália hallotta, ahogy Kszénia mélyet lélegzik.
— Gyere. Várlak.
A metró zsúfolt volt. Az emberek siettek a dolgukra, valaki telefonált, valaki a képernyőbe mélyedt. Natália az ajtónál állt, átölelve a bőröndjét, és hosszú évek óta először érzett… nem örömöt, nem. Inkább valami furcsa nyugalmat. Mintha a vihar véget ért volna, és most végre csak lélegezni lehet.
A telefon rezgett. Üzenet Páveltől: „Gondold meg magad. Ez mind a nővéred műve, ő beszélte tele a fejed. Ha visszajössz — normálisan megbeszéljük.”
Natália válasz nélkül törölte az üzenetet.
Negyven perc múlva már Kszénia ajtaján csöngetett. A nővére szinte azonnal ajtót nyitott — otthoni köntösben, kezében egy csésze kávéval. Ránézett a bőröndre, aztán Natasára. És átölelte — szorosan, szó nélkül.
— Gyere be. Tea mellett mindent elmesélsz.
Kszénia lakása kicsi volt — egy egyszobás a külvárosban, de otthonos. Könyvek a polcokon, élő virágok az ablakpárkányon, bekeretezett fényképek. Natália leült a kanapéra, és csak most értette meg, mennyire fáradt. Nem testileg — belül. Mintha tizenkét éven át cipelt volna valami nehezet, és csak most tudta volna letenni.
— Kávé vagy tea? — kérdezte Kszénia, miközben már a konyhában sürgött.
— Kávé. Erősen.
A kis asztalnál ültek, kávéztak, és Natália mesélni kezdett. Nem mindent egyszerre — lassan, darabokban, mintha mozaikot rakna össze. Arról, hogyan változott meg Pável. Először észrevétlenül — apró megjegyzések, kérések, amelyek egyre követelőzőbbek lettek. Aztán nagyobb dolgok. Ellenőrzés a pénz fölött. Az ideje fölött. A barátai fölött.
— Elszigetelt — mondta Natália a csészébe nézve. — Nem értettem meg rögtön. Először csak tanácsok voltak: „Minekh neked az a munka? Maradj inkább otthon, majd én eltartalak.” Aztán: „A barátnőid furcsák, csak a pasikról beszélnek.” És egyszer csak magamhoz tértem, és rájöttem, hogy senkim sem maradt. Csak ő. Meg az anyja.
Kszénia csendben hallgatta, időnként bólintva.
— Az anyja pedig… — folytatta Natália. — Istenem, Kszjuha, már az első naptól éreztette velem, hogy méltatlan vagyok a fiához. Emlékszel az esküvőnkre?
— Hogyne emlékeznék. Minden vendégnek mesélte, hogy Pasenkának ki volt az első szerelme.
— Mindenki előtt — mosolyodott el keserűen Natália. — Akkor lenyeltem. Azt hittem, jó, első nap, idegek. De aztán ez lett a norma. Minden látogatás — előadás arról, hogy rosszul főzök, rosszul takarítok, rosszul öltözöm.
— És Pável hallgatott?
— Mindig hallgatott. Azt mondta: „Anya csak aggódik, hiszen szeret engem.” Mintha ez mentség lenne.
A telefon újra rezgett. Pável. Hívás. Natália kinyomta.
Egy perc múlva — még egy. Kinyomta.
Harmadik hívás. Kszénia a nővérére nézett.
— Talán felveszed? Különben nem hagy békén.
— Hadd hívjon.
De Pável valóban nem tágított. A hívások egymást követték. Aztán üzenetek kezdtek záporozni.
„Natasa, gyere vissza. Azonnal.”
„Felfogod, mit művelsz? Egy ostobaság miatt szétverni a családot?”
„Jó, hibás vagyok. Odamegyek, beszéljünk. Csak gyere haza.”
„Hol vagy egyáltalán? Kszjuhánál? Mindjárt odamegyek.”
Az utolsó üzenet feszültté tette Natáliát.
— Idejön — mondta halkan.
Kszénia elvette a telefonját, gyorsan bepötyögött egy választ: „Ha idejössz, rendőrt hívok. Hagyd békén.” Elküdte. Letiltotta a számot.
— Na, ez így jobb.
De fél óra múlva megszólalt a csengő. Kitartóan, hosszan. Kszénia belenézett a kitekintőbe, majd visszajött.
— Ő az.
— Tudtam — szorította meg a bögrét Natália. — Ne nyisd ki.
— Nem is akartam.
— Nyissák ki! Tudom, hogy Natasa itt van! — Pável hangja hangos volt, követelőző. — Natasa, elég a bolondozásból! Gyere ki, beszéljünk, mint felnőtt emberek!
A szomszéd ajtaja résnyire nyílt — egy kíváncsi nagymama dugta ki a fejét.
— Fiatalember, halkabban! Az emberek pihennek!
— Maga meg ne üsse bele az orrát! — mordult rá Pável.
Az ajtó becsapódott. Kszénia elővette a telefonját, látványosan bekapcsolta a kamerát.
— Pável, menj el. Vagy tényleg rendőrt hívok, és mindent felveszek videóra. Hadd lássák a befektetőid, milyen családapa vagy.
Az ajtó mögött csend lett. Aztán lépések. Távolodó.
Natália kifújta a levegőt. A keze remegett.
— Nem fog megállni — suttogta. — Kszju, ő nem olyan, aki csak úgy elenged. Neki ez elvi kérdés.
— Akkor annál inkább nem szabad visszamenned.
A nap hátralévő része feszült várakozásban telt. Pável nem jelent meg többé, de Natália érezte — ez csak a vihar előtti csend. Ismerte őt. Tudta, hogyan viselkedik, ha nem kapja meg, amit akar. Először nyomás, aztán manipuláció, aztán… mi? Eddig sosem jutott el a végéig. Mindig előbb beadta a derekát.
Este felhívta a férfi anyja. Kszénia vette fel először — kihangosítva.
— Natália? Itt Valentyina Fjodorovna.
— Jó napot — felelte szárazon Natália.
— Kislányom, mi történt? Pasenka teljesen összetörve jött haza, azt mondja, elmentél. Tényleg egy semmiség miatt? Hát csak megkért, hogy mosd ki a fehérneműt — ezért kell ekkora jelenetet rendezni?
Natália hallgatott. Kszénia forgatta a szemét.
— Valentyina Fjodorovna, Natasa már nem akar a fiával élni. És ez az ő joga.
— És magával ki beszél? — a hang hidegebbé vált. — Kszénia? Sejtettem. Maga beszélte tele a fejét! Maga mindig is irigyelte, hogy neki rendes férje van, maga meg egyedül tengődik!
— Viszontlátásra — Kszénia bontotta a vonalat.
Natália mozdulatlanul ült. Belül minden összeszorult. Nem az anyós szavai miatt — azokhoz már rég hozzászokott. Hanem a felismeréstől: ők soha nem fogják megérteni. Nem fogják meghallani. Számukra ő mindig az a hálátlan ostoba lesz, aki elhagyta a „jó férjet”.
— Tudod, mi a legfélelmetesebb? — mondta halkan. — Hogy majdnem én is elhittem. Hogy a hiba bennem van. Hogy túl követelőző vagyok, túl érzékeny. Hogy csak tűrni kell, és örülni annak, hogy egyáltalán férjnél vagyok.
— Natasa — Kszénia leült mellé. — Nagyon bátor voltál, hogy eljöttél. Ez a legmerészebb dolog, amit az utóbbi években tettél.
— Félek — vallotta be Natália. — Harmincnégy éves vagyok. Nincs munkám, nincs saját lakásom. Azt sem tudom, hol kezdjem.
— Kicsiben kezded. Találsz munkát. Aztán bérelsz lakást. Nem egyszerre mindent, hanem lépésről lépésre.
— És ha nem sikerül? Ha tényleg semmire sem vagyok jó, ahogy ő mondja?
— Akkor mitől volt nála mindig tiszta a lakás, kivasalt ingek és vacsora az asztalon? — mosolyodott el Kszénia. — Varázslat?
Natália halványan elmosolyodott. Aznap az első mosolya volt.
Éjjel alig aludt. A nővére szobájában a kihajtható ágyon feküdt, és fejben újra lejátszotta az elmúlt éveket. Mikor kezdődött? Hol volt az a pillanat, amikor emberből funkcióvá vált? Háztartási alkalmazottá, szolgává, árnyékká, akinek ott kell lennie, de nem szabad zavarni?
Reggel a telefonját elárasztották az üzenetek. Pável csoportos csevegést hozott létre — ő, Natália és az anyja.
„Natasa, adtam időt gondolkodni. Holnap várlak otthon. Mindent nyugodtan megbeszélünk.”
Az anyjától: „Kicsim, térj észhez. Egy férj nélküli nő élete nem teljes. Ugye nem akarsz egyedül maradni?”
Natália válasz nélkül törölte a csevegést.
— Munkát kell találnom — mondta reggeli közben. — Sürgősen. Bármit.
Kszénia bólintott.
— Nézzünk állásokat. Közgazdasági végzettséged van, ugye?
— Volt. Hat éve.
— Nem baj. Írunk egy önéletrajzot, elküldjük. Valami csak akad.
A nap önéletrajzírással, álláshirdetések böngészésével és telefonálással telt. Estére Natália teljesen kimerültnek érezte magát. De volt egy jó hír — holnaputánra állásinterjúra hívták. Egy kis cégnél, könyvelőasszisztensi pozícióra. Nem nagy szám, de kezdetnek jó.
Este ismét hívta Pável. Most más volt a hangja — nyugodt, szinte gyengéd.
— Natasenka, meddig tart még ez? Rájöttem, hibáztam. Tényleg. Figyelmetlen voltam. Kezdjük tiszta lappal, jó?
— Nem, Pasa.
— Miért? Legalább mondd meg!
— Mert nem fogsz megváltozni. Te csak azt akarod, hogy minden olyan legyen, mint volt.
— És mi rossz van abban? Hiszen jó volt nekünk!
— Neked volt jó.
Csend.
— Értem — a hangja keményebbé vált. — Akkor hát így. A lakás az én nevemen van. Az autó — az én nevemen. A számlák — az enyémek. Neked semmid sincs. Ezt érted?
— Értem.
— És így sem jössz vissza?
— Így sem.
Letette a telefont. Natália a sötét kijelzőre nézett. A megkönnyebbülés érzése összekeveredett a félelemmel. Előtte az ismeretlen állt. De ez az ismeretlen őszintébbnek tűnt, mint a korábbi biztonság.
Az állásinterjú nem ment rosszul. A munkaadó — egy ötven év körüli, fáradt szemű férfi — átnézte az önéletrajzot, feltett néhány kérdést, majd azt mondta: „Pár nap múlva visszahívom.” Natália úgy lépett ki az irodából, hogy legalább valami mozdul. Lassan, de mozdul.
Hazafelé — most már így nevezte Kszénia lakását — betért egy kávézóba. Az ablak mellé ült, cappuccinót rendelt. Nézte az üvegen túl az embereket. Mindenki sietett valahová, intézett valamit, élte a saját életét. Ő pedig mintha a múlt és a jövő között rekedt volna.
A telefon rezgett. Ismeretlen szám.
— Halló?
— Natália Szergejevna? Igor Viktorovics vagyok, ingatlanügynök. A férje megkeresett a lakás eladásával kapcsolatban.
Natáliában meghűlt a vér.
— Milyen eladással?
— Hát… azt mondta, válnak, és meg kell osztani a vagyont. A lakás az ő nevén van, de hajlandó odaadni önnek az érték felét. Igaz, ha gyorsan dönt — a piac most instabil.
— Az a lakás az enyém is — mondta lassan Natália. — Tizenkét évig éltem benne.
— Jogilag az övé — az ingatlanos hajthatatlan volt. — Én csak továbbítom az információt. Gondolja át, hívjon vissza.
Kinyomta. A keze úgy remegett, hogy le kellett tennie a csészét az asztalra. Pável cselekedni kezdett. Gyorsan és keményen, mint mindig, amikor nem kapta meg, amit akart.
Otthon Kszénia némán hallgatta, aztán káromkodott.
— Megpróbál sarokba szorítani. Hogy kilátástalanságból visszamenj.
— Nem megyek vissza — rázta meg a fejét Natália. — Soha.
Éjjel nem tudott aludni. Feküdt, és azon gondolkodott, mi lesz ezután. Bíróságok, vagyonmegosztás, nyomás. Az anyja, a barátai, a közös ismerősök — mindenki az ő oldalán lesz. Sikeres üzletember egy fillér nélküli háziasszony ellen. A kimenetel borítékolható.
És ekkor egy gondolat villant fel a fejében. Furcsa, őrült, mégis vonzó.
Mi lenne, ha egyszerűen elmenne? Nem pereskedne, nem osztozkodna, nem magyarázkodna. Csak fogja magát, és elutazik. Újrakezdi nulláról. Ott, ahol senki sem ismeri, ahol nem kell magyarázni és mentegetőzni.
Reggel megnyitotta a telefonján a térképet. Az ujját a városokon húzta. Kalinyingrád? Messze és hideg. Jekatyerinburg? Nem vonzza. A tekintete a déli tengerpartra esett. Szocsi.
Tenger. Napfény. Másik élet.
— Komolyan mondod? — Kszénia úgy nézett a nővérére, mintha megőrült volna. — Natasa, ott minden drága, munkát nehéz találni, senkit sem ismersz…
— Pontosan — mosolyodott el Natália. — Senki sem ismer. Bárki lehetek. Nem Pável volt felesége, nem a vesztes, aki nem tudta megtartani a családját. Csak Natália.
— És pénz? Van egyáltalán valamid?
Natália eszébe jutott a félretett pénze. Egy kis számla, amit még az esküvő előtt nyitott, és időnként töltögette, amikor sikerült valamit félretennie. Pável nem tudott róla. Nem volt rajta sok — körülbelül kétszázezer. De kezdetnek elég lesz.
— Elég lesz, hogy pár hónapig kihúzzam.
— Tudod, hogy ez kockázat?
— Inkább kockáztatok, mint hogy itt üljek és várjam, amíg Pável végleg összetör.
Kszénia sokáig hallgatott. Aztán átölelte a nővérét.
— Akkor menj. De ígérd meg, hogy kapcsolatban maradsz. Minden nap.
— Megígérem.
A vonatjegyet holnaputánra vette meg. Fapados kocsi, alsó fekhely. Pávelnek rövid üzenetet írt: „Elutazom. Ne keress. Bíróságon válunk el.” Elküldte, majd letiltotta a számot.
Az utolsó este a nővére lakásában lázas készülődéssel telt. Natália átválogatta a holmiját, csak a legszükségesebbeket hagyta meg. A többit megkérte Kszéniát, hogy ossza szét vagy dobja ki.
— Nincs szükségem a múltra — mondta. — Újrakezdeni akarok.
Az állomáson Kszénia mellette állt, amíg Natália a peron felé indult.
— Felhívsz, amikor megérkezel?
— Felhívlak.
— És vigyázz magadra. Ott is mindenféle ember akad.
— Vigyázok.
Megölelték egymást. Natália érezte, hogy a nővére remeg.
— Köszönöm — suttogta. — Mindent.
— Bolond — szipogott Kszénia. — Na menj már.
A vonat finoman megindult. Natália az ablaknál ült, és nézte, ahogy Moszkva fényei elsuhannak az üveg mögött. A város, ahol annyi évet élt. A város, amely otthon volt — amíg az nem lett többé.
A kupéban a szomszéd — egy kötögető idős asszony — kíváncsian nézett rá.
— Messzire utazik?
— Szocsiba.
— Pihenni?
— Élni — felelte Natália, és elmosolyodott.
Az asszony bólintott, mintha ez lenne a világ legtermészetesebb válasza, majd visszatért a kötéshez.
Natália elővette a telefonját. Egy új üzenet ismeretlen számról. Megnyitotta.
„Meg fogod bánni. Nélkülem senki vagy.”
Pável. Ki más is lehetne.
Törölte az üzenetet, kikapcsolta a telefont, és a táskájába tette. Az ablakon túl elsuhantak az elővárosok fényei, majd mezők, erdők, sötétség következett. A kerekek zakatolása ringatta.
Natália lehunyta a szemét. Félelmetes? Igen. Ismeretlen, mi lesz ezután? Kétségtelen. De hosszú évek óta először érezte — a döntést ő hozza meg. Nem Pável, nem az anyja, nem a körülmények. Ő.
És ez volt a legfontosabb.
A vonat dél felé száguldott, a tenger, az új élet felé. Valahol Moszkvában pedig, egy üres lakásban Pável a telefonját nézte, és nem tudta elhinni, hogy a felesége — a csendes, engedelmes Natasa — egyszerűen fogta magát és elment. Örökre.
Szocsi esővel fogadta. Apró, meleg esővel, amely egyáltalán nem hasonlított a moszkvai záporokra. Natália kilépett az állomásról, beszívta a tengeri ízű nedves levegőt — és elmosolyodott.
Az első héten egy hostelben lakott. Olcsó volt, zajos, de nem magányos. A szobatársai — két pétervári lány — a tengerparti kávézóban dolgoztak. Felajánlották, hogy segítenek neki elhelyezkedni.
— Nálunk mindig kell ember — mondta az egyik, Vika. — Pincérnők, pultosok. Jól fizetnek, borravaló is van.
Natália gondolkodás nélkül beleegyezett. Három nap múlva már a pult mögött állt, rendeléseket vett fel, mosolygott a vendégekre. A keze fájt, a lába zsongott, de belül valami könnyedség volt. Mintha ledobott volna egy nehéz hátizsákot, amit évekig cipelt.
Egy hónap múlva szobát bérelt. Kicsit, egy tenger melletti magánházban. A tulajdonos — Nína nagymama — beszédesnek és kedvesnek bizonyult.
— Egyedül jöttél? — kérdezte egyszer este tea mellett.
— Egyedül.
— A férjedtől szöktél meg?
Natália megdermedt. Aztán bólintott.
— Ügyes — mondta váratlanul Nína. — Én annak idején nem mertem. Harminc évig éltem egy kecskével. Nem éltem, csak tűrtem. Te még fiatal vagy, szép. Újrakezded.
Pável az első két hónapban telefonált. Különböző számokról. Natália nem vette fel. Aztán ügyvéden keresztül hivatalos válási értesítést küldött. Ő minden papírt aláírt, semmit sem követelve. A lakás, az autó, a számlák — vigye csak mindet. Neki nem volt rájuk szüksége.
Tavasszal elhelyezkedett egy kis utazási irodánál. A fizetés magasabb volt, a beosztás kényelmesebb. Reggelente jógára kezdett járni, beiratkozott angolkurzusra. Megismerkedett Romannal — idegenvezetőként dolgozott, hegyi túrákat vezetett. Magas volt, napbarnított, kedves szemű.
— Te valahogy más vagy — mondta egyszer. — Nem olyan, mint a helyiek. Mintha egy másik világból jöttél volna.
— Onnan is jöttem — felelte Natália. — Abból a világból, ahol nem önmagam voltam.
Kötöttségek nélkül találkozgattak. Sétáltak a rakparton, bort ittak kis kávézókban, nevettek. Roman nem kérdezett a múltról, nem nyomult, nem követelt. És ez egyszerre volt furcsa és csodálatos.
Egy este a tengerparton ülve Natália elővette a telefonját. Megnyitotta a fotókat — még ott voltak a régi képek Pávellel. Esküvő, utazások, ünnepek. Mindegyiken mosolygott, de a szeme üres volt. Mintha a kamerán át a semmibe nézne.
Kitörölte az összes fotót. Egyiket a másik után. Megbánás nélkül.
— Mit csinálsz? — kérdezte Roman, mellé ülve.
— Felszabadulok — felelte.
A férfi bólintott, átölelte a vállát. Csendben ültek, hallgatva a hullámok zaját.
Natália a horizontot nézte. Valahol ott, a tengeren túl volt a régi élete. Lakás, férj, végtelen mosások és szemrehányások. De olyan messze volt, hogy idegen álomnak tűnt.
Itt pedig ott volt a tenger. A napfény. A szabadság.
És ő — valódi önmagaként.
Harmincnégy év után először.
